Nuevas fotos de Caamaño y la Revolucion de abril

Farabundo, Sandino, Caamaño, Che:
Anti-imperialistas, comunistas e incorruptibles

SEREMOS COMO ELLOS!!!!!!!!!

Hoy 9 de Octubre, se cumplen 41 años del fusilamiento del guerrillero heroico.
Mas que un dia enlutado hoy es un dia reflexivo.





Les dejo este poema del 2003.

SILENCIO

La oscura fatalidad no va de pasada
sin lugar a dudas hoy sera otro dia de esos

El amarillo girasol mendiga a gritos el sol

Cada crujir de la cansada madera
que envuelve mis huesos
en otro tiempo te pertenecio

Tu voz de relampago cae desde la altura

Los abismos alcanzan profundidades eternas

Todo el asombro que desearia cantar
lo llevas dentro

Toda la sangre que de mis venas brota
algun CC extraviado es para ti

Eres dueño de la cruz
que cargo todos los dias

Los que nada tienen guardaran silencio esta noche
ni una sola bala perforara corazones
intacto
fuiste
y andas los montes

Encenderemos con lagrimas los velones en las calles
desesperanza
y una por una las puertas se abriran
al pasar la caravana

Y CUANDO TUS CENIZAS ALCANCEN LA DIMENSION
EN DONDE GUARDAMOS TU MUERTE
LEVANTAREMOS LOS BRAZOS PARA SIEMPRE

Los verdaderos heroes, tienen las estrellas en la frente no en los hombros
Amaury German Aristy


Como es posible?

Como es posible que el gobierno de la Republica Bolivariana de Venezuela done 100 viviendas para ser entregadas a familias damnificadas por la Tormenta Noel, y que la reparticion de esas unidades no se haga de manera transparente? Y peor aun, que la estatura gigante de Caamaño se utilice para engañar al pueblo.

Hasta cuando grupos sin respaldo popular van a seguir explotando la figura de nuestros heroes para promover sus aspiraciones politicas?

Les dejo este poema de Dardo Dorronzoro, poeta argentino desaparecido por la dictadura militar que se instalo en Argentina a partir de 1976. Lo inserto aqui como homenaje a todos los hombres que entregaron su sangre por la dignidad y el decoro de nuestro pueblo, y especialmente a Francisco Alberto Caamaño, el mas grande todos nuestros militares, quien fuera nuestra luz mas brillante cuando la noche estuvo mas oscura.


MIENTRAS ME MATAN

Comenzaron a matarme de a uno hace muchos siglos,
después de a setenta, después de a quinientos,
hay que ver cómo me matan ahora de a miles en cada esquina,
en cada feriado,
cómo fabrican sueldos y galones con los huesos que me quedan,
cómo fabrican calabozos para poner algún rincón de mis pantalones,
y cómo se turnan entre gordo y gordo para
ver de qué ojo muero primero,
pero resulta
que cada vez soy más uno de los otros,
uno de los que nacen y renacen y vuelven a nacer entre los fuegos,
que cada vez tengo más luz, más pájaros, más flores en la puntería,
que cada vez
me soporto más elegantemente entre los fierros y los veranos,
y hay veces que me pregunto -me digo para mí- si ellos
no harían mejor en cambiar de uñas y de cuentas,
de andar de peldaño en peldaño hacia abajo de las luces,
o en comprarse una sangre nueva, una sangre más limpia
para usar en feriados y domingos.

Los dos 11 de Septiembre. Aporte al blog de Zafarrancho

Dos 11 de septiembres recuerdo en la historia: el 1ro, el del funesto día en que el gobierno legítimamente elegido por el pueblo de Chile fue depuesto por militares, oligarquía, transnacionales y el poder imperial de los EEUU. El 2do 11 de Septiembre que recuerdo es el que todos conocen, el del ataque aéreo simultaneo a edificios en los Estados Unidos.

La gran mayoría del mundo solo conoce este último.

No pienso decir que uno fue bueno y el otro malo, no. Nadie quiere tener la incertidumbre permanente en su territorio, de la posibilidad de un ataque terrorista que no respeta la vida de nadie.

Me refiero a lo que es la promoción y el poder de la misma para imponer las ideas.

Parecería que las únicas vidas que valen son las norteamericanas y que todo lo demás que muere bajo la pólvora asesina son animales u otra especie inferior. Como dicen en sus películas (principal medio de propaganda) cuando están en peligro: soy americano y con eso ya se creen libres de peligro.

Parece que la vida del millón de iraquies que han muerto en la guerra preventiva de Irak (la guerra por sí acaso) no vale, pero si se protesta y se conoce bien el numero de estadounidenses muertos.

Parece que los 3 millones de Palestinos que viven en campos de refugiados en el sur del Líbano, empujados de sus tierras ancestrales, no vale nada.

Las más de 4 millones de personas muertas en las absurdas guerras del sudeste asiático valen mucho menos que las 50,000 estadounidenses.

Las atrocidades de la “Operación Cóndor”, la limpieza en el cono sur de militantes de izquierda, las caravanas de la muerte, las contras en Centro América, los 100,000 muertos en Corea del Sur por creencias políticas, y un largo etc… Cuantas películas esperan poder ser rodadas para que ese inmenso pueblo tan grande y tan ignorante de la historia y las noticias fuera de sus fronteras, conozca el sufrir de esta especie que vive debajo del Río Grande, y que son provocadas directamente por los gobiernos que ellos eligen.

Como es posible que un criminal de guerra como George Bush haya sido reelegido? Es indignante pensar en ello.

En el día de ayer mientras escuchaba en la TV la entrevista que le hiciera Larry King a Ingrid Betancourt, ex candidata presidencial colombiana, y quien estuvo 7 años secuestrada por las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia; leo en el periódico que mientras se celebraba una boda en Afganistán las bombas MADE IN EEUU asesinaban a una multitud, entre ellos 39 niños y que los soldados lo niegan.

Acaso no es esto un tema interesante para hacer una película, una entrevista, o salir en la primera plana de un periódico? Acaso esos muertos no merecen que los comentaristas cubran su noticia?

Por eso creo que los 11 de septiembre son un ejemplo para demostrar el poder de los medios y la influencia que tienen en el pensamiento de la gente, en su accionar, en sus prioridades y en el voto de esta manipulada democracia. La democracia de los menos y del poder.

No nos basta

No nos basta un no basta Roman
aunque destrozen mil veces tu cabeza
no nos bastara

Aunque nos sequen los mares
no podran ponernos de rodillas

Tu ejemplo nos guia

Tu lucha nos impregna Comandante
tu sacrificio como brujula nos sigue
otro dia
otro mes
otro año

Nunca podran arrancarnos la montaña
del semblante y de la sangre

Seguiremos tu lucha para siempre

Ningun derecho....gracias Comandante Fidel

"No tenemos derecho a olvidar a Francisco Caamaño, joven militar dominicano que durante meses combatio heroicamente contra 40,000 soldados de Estados Unidos que el Presidente Johnson hizo desembarcar en Republica Dominicana en el año 1965 para impedir el regreso del Presidente constitucional Juan Bosch.

Su tenaz resistencia al frente de un puñado de militares y civiles, que duro meses, constituye uno de los episodios revolucionarios mas gloriosos que se han escrito en este hemisferio. Caamaño, despues de una tregua que arranco al imperio, volvio a su patria y entrego su vida por la liberacion de su pueblo"

Extraido de Cien horas con Fidel, conversaciones con Ignacio Ramonet. Hablando de militares progresistas y honorables.

Francis luchó denodadamente, predicando con el ejemplo

Yo tuve un hermano....

HAMLET HERMANN

Francis habría cumplido 76 años el pasado miércoles 11 de junio. También cumplió 43 años de haber adquirido la conciencia social necesaria y suficiente para defender la dignidad nacional contra la soldadesca invasora.

Forjó entonces una imagen patriótica ante el mundo que, incluso, creció ante la mirada del feroz enemigo imperial. Lo logró porque se atrevió a encabezar un movimiento popular par enfrentar directamente a las tropas estadounidenses. Como nunca antes se había conocido en el continente americano. Luchó denodadamente, predicando con el ejemplo, sin buscar excusas para sus errores.

Ernesto habría cumplido 80 años el sábado pasado. Ocho décadas de aquel casual nacimiento en Rosario, Argentina, y también 52 años de haberse apretujado en el yate "Granma" para trocar su profesión de médico por la de internacionalista. Su imagen ejemplar desbordó todos los límites imaginables. Se convirtió en ejemplo digno de lo que es el desprendimiento de las cosas para que predominaran las ideas. Muchos pudieron considerarlo un aventurero. Y admitió que lo era, sólo que de un tipo diferente: de aquellos que exponen el pellejo para demostrar sus verdades.

Veo a Francis, allá por el Londres de 1967, luchando contra la soledad prefabricada por otros y enfrentando el acoso constante del invasor. Sin dar su brazo a torcer. Y lo imagino como si en la capital del Albión pensara en su futuro, que era el de Ernesto, y entonces recitara de memoria a Julio Cortázar cuando decía:

"Yo tuve un hermano/ No nos vimos nunca, pero no importaba./"

"Yo tuve un hermano que iba por los montes mientras yo dormía/"

"Lo quise a mi modo/ Le tomé su voz, libre como el agua/"

"Caminé de a ratos cerca de su sombra/ No nos vimos nunca, pero no importaba/"

"Mi hermano despierto mientras yo dormía/ Mi hermano mostrándome, detrás de la noche, su estrella elegida."

Resulta imposible pensar en Francis sin imaginar a Ernesto, y muchos deben sentir extremada vergüenza por haberlos negado. La renuncia total a las cosas gracias al predominio de las ideas era algo que uno había aprendido del otro, aunque no se vieran nunca. Pero no importaba.

Resultaba harto difícil, sino imposible, alejar a Francis como a Ernesto de los lugares donde hubiera más peligro. La audacia demostrada ponía a pensar que ellos habían nacido para semilla. Sin embargo, por un castigo social o por un designio divino, uno y otro murieron solos, sin compañero alguno a su alrededor. Como si la soledad fuera un sino inapelable que mostraba cuán convencidos estaban del camino que habían tomado para beneficio de los demás.

Ahora, cuando los enemigos del progreso social creen haber ganado la batalla, resulta que el recuerdo de Francis y de Ernesto se ha desparramado por el mundo mostrando sus ejemplos y sus virtudes. Frecuentemente se afirma que la época de Ernesto y de Francis ya no es la nuestra. Pero la miseria y la explotación que los empujaron a la acción persisten bajo el mismo sistema. Porque el cruel sistema recrea las crisis y los sufrimientos de las mayorías populares para beneficio de unos pocos.

Ernesto fue asesinado en La Higuera , en Bolivia, en el corazón mismo de Nuestra América. Francis fue asesinado en la loma Cuero de Puerco, en el corazón mismo de la cordillera central dominicana y sus restos lanzados al mar Caribe. Uno y otro crecen y se reproducen con el tiempo. Y vemos expandirse sus legados y confirmarse sus verdades, aquellas que gritaban de viva voz y que algunos de sus compañeros no quisieron escuchar. De ahí la validez eterna del poema de Cortázar cada vez que pensemos en Francis y en Ernesto.

"Yo tuve un hermano/ No nos vimos nunca, pero no importaba./"

"Yo tuve un hermano que iba por los montes mientras yo dormía/"

"Lo quise a mi modo/ Le tomé su voz, libre como el agua/"

"Caminé de a ratos cerca de su sombra/ No nos vimos nunca, pero no importaba/"

"Mi hermano despierto mientras yo dormía/ Mi hermano mostrándome, detrás de la noche, su estrella elegida."

Como debe ser.

http://www.hoy.com.do/opiniones/2008/6/15/93575/Yo-tuve-un-hermano